LA MUJER MAS BELLA DEL MUNDO Y ELLA NO LO CREE ASÍ (testimonio)

29 noviembre

Por la mañana, todas las mañanas, cuando mi esposo Michael despierta, rueda hacia mí y pone su largo y fuerte brazo sobre mi cuerpo. Presiona su mentón a la parte trasera de mi hombros. Sus labios, secos porque acaba de despertar, los presiona contra mi oído. Y con rastro de sueño en su voz profunda,me canta.


(No es tan bonito como suena en realidad. No es el mejor cantante del mundo).
Pero las palabras son siempre las mismas…
“Eres la esposa más linda del mundo…”
Estoy usando pantalones de yoga cortados y que muestran el rasguño creado por un perro en la parte de atrás, y una camiseta blanca. Sin sostén. Me duché hace dos noches. Creo. Mi cabello está amarrado y enmarañado contra la almohada, cubriendo la baba que ha escurrido por mi mentón mientras dormía.
Está de más decir que no soy la esposa más linda del mundo.
Probablemente, ni siquiera llego al corte del Top 100. De hecho, si hubiese una competencia para definir quién es la mujer más bonita del mundo, lo más probable es que quedaría descalificada inmediatamente por el largo de los pelos de mis piernas.
Pero el asunto es el siguiente. Él realmente cree que soy ella. De verdad cree que soy la más linda.
Yo.
¿Yo?
Tuve cuatro bebés antes de conocerlo. Tengo estrías en partes en las que no debería de tener. Detrás de mis rodillas y sobre mis costillas.
 Tengo un torso demasiado largo y piernas tan cortas que mis pies no tocan el suelo cuando estoy sentada frente a mi escritorio. Simplemente cuelgan, como si fuese un raro personaje enano en un gigante y cómodo sillón. Uso corsés para ocultar mi
estómago. Es algo espantoso a la vista, puedo confirmarlo. Y él lo ha visto. Lo ha visto en persona.
Él lo ha visto y PIENSA QUE SOY LA ESPOSA MÁS LINDA DEL MUNDO.

Hubo un par de explicaciones lógicas que necesité explorar. La primera, después de hacerlo pasar por varias revisiones oftalmológicas caseras con cada aplicación que pude encontrar en mi iPhone, puedo afirmar con seguridad que no creo que tenga problemas de visión. Así que la explicación de que NO ME VE COMO SOY EN VERDAD queda descartada.
La segunda, y que puedo descartar con seguridad también, es que NO HA VISTO NUNCA A OTRA PERSONA DESNUDA dado que a) estuvo casado antes de conocerme y b) puede haber tenido (o quizás no) alguna vez una revista Playboy. Puede haberla comprado y leído por la “calidad de los artículos” e “historias informativas,” claro.
Así que, ¿cómo es posible que él vea una belleza increíble y que cuando yo me veo, todo lo que veo es… destrucción?
De eso, te culpo a ti.
Ok, no a ti exactamente, pero al tipo sentado al lado tuyo. Y a tu profesor del colegio. Y a la vendedora de Victoria’s Secret quien me dijo hace un tiempo que no venden sostenes de mi talla en la tienda.
Ellos son los culpables.
Pero tú… Mientras te arrastras a la ducha, desnuda, deseando tener un estómago más plano, tu esposo está intentando ver tus pechos. ¿Verdad? Sabes que es así.
Si te dieras vuelta y dijeras “Oye amigo, ven por esto, aquí y ahora”, ¿realmente crees que te diría “claro, pero apaguemos las luces primeros para no tener que ver tus estrías”? ¿De verdad?
He aquí el asunto. Si bien las esposas piensan que serían más lindas si tuvieran un vientre plano o 5 kilos menos, los esposos creen que ya son muy ardientes de la forma en que son. He preguntado. Es algo bastante unánime.
Así que, ¿quién te está diciendo que tu cuerpo no es ideal?
¿Quién te está diciendo, y diciéndome a mí también, que tu cuerpo está perfectamente bien de la forma en que es?
El hombre que se acuesta a dormir contigo cada noche. La persona que te ve desnuda todos los días y que dejaría de hacer lo que sea que estuviese haciendo para encontrarse contigo EN CUALQUIER LUGAR, A CUALQUIER HORA.
Esa voz en la mañana que me dice que mi cuerpo es perfecto de la forma en que es. La voz que susurra en mi oído:

“Eres la esposa más linda del mundo” mientras cierro mis ojos y le dejo intentar que me ayude a creerlo.

Este artículo fue escrito por Nicole Jankowski para Sacry Mommy.

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